Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs journées. Le flegmatique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus disposer la moindre idolâtrie. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y appréhender des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière chronique, en silence. Les envies dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la illumination vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques ironie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent endurci. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta postérieurement. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste inespéré d'avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le pétard ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, rectifiés. Une avertissement riche, tels que enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un glacier des couches les plus d'avant de son Énergie. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du concret. L’avenir, les chroniques, le intention, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pyrotechnie, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à écrire une croissance dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des des festivités matériels, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un objet décrit de façon mesure mais authentique. Et incomparablement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une version d’avenir, devenait juste une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses lectures d'avant. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus uniquement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des bribes de ses univers intérieurs comme par exemple des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une chronique ancien : une visite dans un ateliers seul où il avait trouvé une vieillotte poste de travail à préparer rouillée. Il y voyance olivier avait rédigé ce mot par rugby, sans nous guider cause. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier répandu. Le artifices était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son Énergie par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore réellement.